Травматологическое, или о Будде, и о большой любви

Был тёплый вечер, тикала душа.
И я, как Будда, самосозерцаясь,
Хлебал шмурдяк, со вкусом, не спеша,
И, словно лампой, мордою мерцая.

Внутрях клубились тишь да благодать.
И заползало в череп постепенно,
Что, если Буддой мне уже не стать,
То растворюсь, хотя бы, во вселенной.

Но тут она... Ну, мать же перемать!
Ворвалась ветром, громыхая в темя,
Мол, баста, хватит зенки заливать
Ну, в общем блея что-то не по теме.

И дальше - больше, так, да перетак
И дальше - просто Божье наказанье...
Где я уже не Будда, а  ч(м)удак,
Вкрапленный снова в карту мирозданья.

Полет с небес, и прямо мордой вниз.
А с ним и мысль - да Бог с ним, с этим Буддой.
Уж раз не выйдет из меня буддист,
То православным был я, есть, и буду.

И распаляясь вчерне от вина,
Я заорал во всё своё орало -
Да убоится мужняя жена!
А вот, поди же ты - не проканало!

Не просвербил ей мозг Христов наказ,
Не тормознул рассерженную массу.
И вот, смотри  - мой профиль и анфас.
Каких ещё сюда добавить красок?

Теперь я здесь, а Будда?  Будда - там,
Где не достать его моей старушке...
Да что там Будда, даже Кришна сам...
Поправь, поправь, сестричка, мне подушки...