Я двигаю по району в поисках сути.
Тёмный квартал, страшно до жути.
Устал немного, помятый на вид.
Голова больше не мыслит, такой себе индивид.
Сезон ветров, дождей, в общем плохая погода.
Дома всегда хорошо, не прошло и пол года.
Мусора горло душат, после трёх в нем же сушит,
Дым вдыхаю каждый день и не становится хуже.
Он не курит, это точно, его меха не вывозят.
Я не знаю где взять, меня даже не спросят.
Зато знаю, что сделать, чтобы душа стала светлой.
Я о твоей душе. В моей поселилась комета.
Опять все о строках, о душе и о запутанных мыслях.
Зачем пишу, что когда-то я был с ней?
Постоянно говорю о каком-то движении.
Зато не завишу ни от кого, есть своё личное мнение.
Возможно когда-то будет лучше и перестану писать.
Но пока рука не устала лист ручкой кромсать.
Ты не устанешь переживать со мной эту жесть.
Может будет помягче, а пока что как есть.
Жизнь. 7
© Copyright: Богдан Белый, 2016
Свидетельство о публикации №116042508589
Свидетельство о публикации №116042508589
Рецензии