последний Луч

давай, я буду лежать, а ты мне споёшь, как хотят космонавты в далёкий Медвежий ковш, как в лесах пахнет магией, хвоей - постель лесника. давай, я посплю и не буду думать пока, что мне больно и страшно, а впереди целый день - постоять у небес, попросить у богов бюллетень "вы допущены к жизни, но впредь не халтурьте, сэр".

расскажи, как квартал оживает за ширмой портьер и весенние сумерки кошками лезут в пальто и никто не готов к чудесам, нет, никто не готов, значит, им даже проще подкрасться, схватить и обнять. вот поэт, что пять лет не писал открывает тетрадь, вот слепой видит море - лазурь на изнанке очей.

расскажи, как последний романтик поёт о Луче, он бредёт по дороге, ведёт правотой легион, мы немного такие же... вечные, как и он. вот гамак под осиной, я лягу, я очень устал, расскажи, как февраль украшает брюссельский вокзал и ты видишь меня - я стою у прилавка спиной, я высок и красив, сразу видно, что всё спасено, и жизнь стоит прожить, выживание здесь не причём, просто есть человек, что идёт за последним Лучом,
просто пишет поэт и в Брюсселе зажгли фонари
и горит моё сердце,
зачем-то, дурное, горит.