Эссе о поезде

Станция Жмэринка.
Я еду домой.
Новый, как свежий труп робота, поезд Интерсити. Везде стоит две минуты. Курить внутри нельзя. Аэропневмогидроподдув. По междукресельному промеЖутку ездит электро тележка с кофе и пластмассовыми бургерами. А еще она сама по себе отсасывает мусор, мозг и последние деньги.
Стюарт не говорит а выступает. Становясь у края вагона, чтобы уже никто не съебался, а съебаться хочется сразу после попадания в капсуль, но таки поздно, человек при френче и замашках дворецкого межпланетного корабля выдает членораздельным голосом: Ад крепчает когда вы попадаете в туалет. Там нихуя не понятно. Это цилиндр с кнопками. Срешь на потолке. Тебя поднимают серповидные щупальца ЧМЭЗ 1979 и своими неуравновешенными пальцами вынимают кал, складывая в блестящие коробочки. Так кажется пока не разберешься шо и кудой. Потом проще...
В параше нет окон. Некому показать жопу. Это Адъ.
По коридору периодически бродит одинокая санитарка. Зачем именно: не понятно, но ощущение, что ты сходишь с ума не покидает.
На остановке ко мне подходит жмэринскый мужыг та пытае:
- Где проводник, я без билета?!
- Не стоит дядя, это не тот поезд. Он ***рит током, а потом уничтожает тело распыляя на атомы. Проводников здесь нет. Одни стюарты и они вооружены животной улыбкой достоинства. Тебе не сюда, дядя, это не тот поезд...
Это вообще не поезд. Это как наша еврожизнь. Только это евросмерть.