Жил писучий народ самогонно- сермяжный,
в землях, квасом прокисших, суконной сохи.
Там царил "абсолют", он же памперс бумажный,
управлял писунами с талантом блохи.
Графоманов поток, словно дрожжи в "отхожем",
пузырится и пенится мелкая зыбь.
Сам в себе и собой наслаждался пригожим
отставной барабанщик поэзной козы.
Строфы мёртвой рекой тянут буквы в помойку,
где гниёт, не родившись, тщедушный сюжет.
Застрелился здесь критик и даже не ойкнул,
вшами мучили вирши, смысл чей - в неглиже.
Грезить в серой толпе, что же может быть лучше,
стихотворною гнилью тихонько дыша.
Под ногами стонал заамуренный лучник,
что- то вякнул хотел, но толпа взвыла: "Ша!!"
Тут бы сказу конец, но была сказка былью,
графоманский финал, он - длинною в парсек.
Поднатужься, руби топором: не рабы мы!
Ты босым и свободным пойдёшь по росе.
Графоманское
© Copyright: Рим Нугаев 3, 2016
Свидетельство о публикации №116042502890
Свидетельство о публикации №116042502890
Рецензии