Я стал мертвее всех поэтов,
мертвее ночи в судный день.
И тише ночи теплым летом,
где хаос в небе отражен.
Где Лунный, стал единым светом,
объединяющим мой сон,
где мои мысли стали бредом,
который в мире воплощен.
И в этом сумрачном и вязком,
в непрочной тишине тепла.
Я как-то ласково украдко,
украл у времени себя.
И сам с собой, стою и вижу,
что вот он я, такой, как есть.
Мы на краю, а дальше ниже,
ничто клокочет - хочет есть.
Мы сели оба, я и он.
Мы говорили о прошедшем.
Я был согласен - жизнь вся сон,
но он до боли был прекрасен.
И в этой гулкой пустоте,
где потерялось даже время.
Он согласился, что есть те,
за коих стоит быть добрее.
И он уснул в меня вошедши.
Оставив только теплоту
На грамм доделав путь мой грешный,
к такому важному итогу,
где я с самим собой в ладу
и жизнь за то уже люблю,
что жить могу и слава Богу.
За то всю жизнь боготворю.
Я стал мертвее всех поэтов
© Copyright: Александр Скименов, 2016
Свидетельство о публикации №116042500186
Свидетельство о публикации №116042500186
Рецензии