Исповедь поэта

Всю жизнь мечтал лепить свои стихи –
С истомою, не впроголодь, а сытым…
Сжимались обручем познания тиски –
Я бредил, буйствовал и становился тихим.

Поискромсав на пальцах ногти в кровь,
Рождал в истерике лажовые причуды –
Их рвал, жевал, выплёвывал и вновь
Kaлечил голову, коверкая приблуды.

И смех сквозь слёзы – болью по вискам.
И плач в груди – с уклонами садиста.
И страх за то, что будет дальше – там.
И просьба к Богу – в сердце атеиста.

А вот и ОН!  В очередной толкучке
Нас ждёт голодный поглотитель строк –
Ему читать давай и не понять, вонючке,
Что сотворить поэму – это тяжкий рок.

Простите. Каюсь. Вырвалось нелепо.
Поймите – сам я по уши в абстракциях.
Представьте, что идёте в парке где-то,
А там – в кустах сидит поэт, в акациях…

Не знаю, как вы – рифмоплётный друг?
Но у меня всё совершенно по-другому…
И, если вас нельзя взять на испуг –
То я пишу, как скальпель по живому.