Муза

У всех поэтов была муза
Ради, которой он творил
Он проживал с ней дни и ночи
При этом сам он жил один
За, что же он ее любил
За, что ее боготворил
Наверно многие поэты
Не знали радости в миру
Одни гонимы были где-то
Другие жили как в аду
И каждый ждал в душе надежды
Лелеял веру, ждал любви
И повстречав однажды деву
Образ прекрасный наяву
Себе он говорил тихонько
Сам пропаду-ее спасу
И строил замки от драконов
Перо как меч вонзалось в них
А музы лик во снах поэтов
Всплывал как светлый обелиск...




Александр Пушкин

«Муза»

В младенчестве моем она меня любила
И семиствольную цевницу мне вручила.
Она внимала мне с улыбкой — и слегка,
По звонким скважинам пустого тростника,
Уже наигрывал я слабыми перстами
И гимны важные, внушенные богами,
И песни мирные фригийских пастухов.
С утра до вечера в немой тени дубов
Прилежно я внимал урокам девы тайной,
И, радуя меня наградою случайной,
Откинув локоны от милого чела,
Сама из рук моих свирель она брала.
Тростник был оживлен божественным дыханьем
И сердце наполнял святым очарованьем.