Она у него не пела по нервам звонко,
А ночи, скрывая стон, не о ней кричали.
И тень не её любви штриховала тонко
Наброски в карандаше на его печали.
А он отдавал не ей драгоценность сердца.
И вновь посвящал стихи, разрываясь в боли.
Он очень хотел к другой душой опереться.
И молча сушил глаза сверхусильем воли.
Стихи уводили вдаль, отвлекая смыслом.
Но холод постылых стен, где лишь он и эхо,
Согреть не способен дом. Уносились числа...
Не зная уют, тепло и не помня смеха.
И только она одна по стеклу, как ветка,
Стучала в окно, рвала не нём занавески.
Смущала душевным вздором весна-кокетка,
И пряча её любовь в узор арабески...
Ветка...
© Copyright: Бринг Бай Зе Винд, 2016
Свидетельство о публикации №116042510894
Свидетельство о публикации №116042510894
Рецензии