Солист - кумир

По тротуару, шёл я в парк,
Послушать соловьёв страданья,
Вдохнуть духи весны, со знанием,
Ведь я  для этого не стар!

Сменив малиновый пиджак –
На серый смокинг,  шёл и вечер.
Причёски нам лохматил ветер,
Не мог без этого никак!

Я выбрал дальнюю скамью,
С неё прекрасно видно море,
Как волны  мчатся, с ветром споря,
И в скалы-барабаны,  бьют.

Парк утопал в духах весны,
Их было столько здесь названий:
И «Слива», «Вишня», «Персик ранний»,
«Сирень – как белый снег зимы»…

Со мною рядом, в сером,  вечер.
Сидели  молча на скамье.
Молчать приятно было мне.
У ног, в траве, возился ветер.

Ночь кралась к парку со степи.
В ней, вечер тихо растворялся…
Вот месяц в небе показался…
И тут запели соловьи!

Один, второй… шестой… девятый…
Я слушал их, духи вдыхал.
Как будто в оперу попал!
Но вот запел солист крылатый.

И замер сразу целый мир.
Другие соловьи умолкли.
И лишь солиста голос звонкий,
Летел по парку.
Он – кумир!