Процесс

Припомню, мысленно -
я собиралась в Космос
ни день один, ни год,
и не два года.
Как зернышки,
всё складывалось в колос.
Не умещалось -
тогда рождалась кода.

Ну вот, почувствовав,
что окончательно готова
и мысль пустить
в ответственный полёт,
картинки дорисовывались
снова,
но сбрасывался фантазийный
гнёт

на белый стол,
заваленный листами,
выхватывая первым
нижний лист,
сопровождала рифмы
я устами
чтоб ритм попал
как карта в вист...

И всё! И понеслось:
одна глава, другая,
за нею третья...
без перерыва на обед...
Подпункты с пунктами
себя перегоняя
Неслись, но смыслово,
стирая бред

Как только он
появится мгновенно –
Весь разум вдруг
щетинился ежом
И слал рождённое уже
попеременно,
Чтобы выдать на-гора
всё тиражом

Достойным звания
и имени поэта,
Чтоб жанр, как
эпос-современная поэма,
уж был в ответе за
содержание это.
И разрешилась бы
извечная дилемма.