Нам музу, право, незачем делить:
у каждого своя, и не похожи,
хоть сестры. И в руках у каждой нить
на случай, если ринется прохожий
из родника поэзии испить,
который до сих пор не заморожен.
Зачем ему плутать и ноги бить?
От этого он станет только строже
и вряд ли сможет верно оценить
шедевр (тем более, с разбитой рожей).
Нет, музу, точно, незачем делить.
Ну, а финансы? —Было б что делить!
Они поют романсы каждый вторник,
который черный. «Быть или не быть?» -
вопрос решен. И никакой любовник
не в силах эту песню изменить:
скорей сдерут с поэта лишний стольник,
который не успел еще пропить,
чем рубль в копилку принесет поклонник.
Так что, увы, нам нечего пилить,
на хилый опираясь подоконник.
Оставь вражду: нам нечего делить!
Но слава — мы ее разделим вместе?
Про славу, друг, иная будет песня.
Хромой стих о Стихире. Поэт поэту. Почти песня
© Copyright: Аспарагус Мейера, 2016
Свидетельство о публикации №116042409603
Свидетельство о публикации №116042409603
Рецензии
