Крута на Севере весна -
То шквал хмельной, то сон.
То всё плывёт, то белизна
Скрывает горизонт,
То солнце золотом слепит,
То сеть косых дождей...
И ходит нервный индивид
В обиде на людей,
И строчит пасквили с тоски,
Косясь на небеса -
В душе темно, в душе ни зги,
Дремучие леса...
Нашёл бы, брат, царевну в них,
Увёз на света край!..
Набрался мыслей бы других,
Вокруг увидел май...
Ты не прав!
© Copyright: Александр Поленов, 2016
Свидетельство о публикации №116042400412
Свидетельство о публикации №116042400412
Рецензии