не гуд и не монинг

Сыграй мне пьесу...
Темную...
Пустую...
Пройми каскадом льющихся обид
за то, как жизнь раздетого обует,
и над погрязшим дико возопит.
По майской лжи рессеиваешь зерна
ещё не пошлой верности на час,
к которой мир склоняется покорно,
устроив бой за пару мертвых фраз.
И ведь не страшно - выживет-исчезнет...
Каких тебе хотелось бы манер,
чтоб в равных страхах выглядеть полезней,
чем тот, кто выбрал ангела в пример?!..
Плита к плите...
Ты бродишь по Валлетте,
уже давно ненужному смеясь,
и находя не этих среди этих,
познавших дни, значение и связь...
Прошли дожди...
Закаты потемнели...
Любимых глаз померкла акварель...
Лишь ты меняешь пледы и постели,
вминая в август выцветший апрель.
Сыграй мне жизнь...
Насыщенную белым.
Смеяться рано - можно и потом,
когда поймёшь, что вечность надоела
ещё до входа в выстроенный дом.
И легкий флирт с костлявой интриганкой
тебя пронзит цветами октября!..
Она была...
Не шведкой, так голландкой
из тех, что ищут - весело, но зря.
Каких-то строк усталая зарница
в итоге взыщет с времени налог
на невозможность заново родиться,
и выйти в мир за старенький порог...
А ты сыграй...
Коль счастье неизбежно,
то дай мне шанс согреться у костра
твоей души - бесчувственной, но нежной,
вместивший жизнь в обычное вчера...