Петербург...

Словно в небо взметнулись дороги,
С берегов полуночной Невы,
Не достав до него лишь немного,
Где-то шаг или два, до звезды,
Что за край, от ростральной колонны,
Зацепилась, спеша догореть,
Там, где тени, мостам разведённым,
Помогают, как крыльям, взлететь…

   Петербургские белые ночи,
   Где дорога к рассвету короче,
   В двух неделях, распуганных снов,
   Что ютятся под сенью мостов,
   Средь легенд, что давно, времена
   Позабыли, как выпив до дна…

Исаакий, взметнувший свой купол,
С позолотою, в солнечный цвет,
Отразился в Неве, так же скупо,
Как в тех днях, среди множества лет,
Где он помнил и взлёты России,
И несчастья всех смутных времён,
Тех, когда колокольни немые,
И тогда, где вновь слышится звон…

Эрмитаж, Петропавловка, Зимний,
И кораблик на шпиле иглы,
Что над крепостью-верфью старинной,
А меж ними, как руки, мосты,
Так молитвенно подняты к Богу,
Словно город вновь просит за всех,
Умоляя судить нас не строго,
На себя принимая наш грех…