Я пришел к тебе домой,
И сел на твою кровать.
Пока ты варила любимый кофе мой,
На усталость мне было как-то плевать.
Я курил втихую в твоем подъезде,
Перед тем, как нажать на звонок.
Я тихо в голове собирал все вести,
Но они распадались. На потолок
Я твой смотрел смиренно, резче
Как-то искал глупые слова,
И твой плейлист дурман.
Твое, твое, тут все твое,
Я при себе, но я твой
В этих просторах,
Господи, все
Было твоим в полет
Моего сна,
Вкуснее лобстеров,
Громче лилового негра,
Ловчей техасского ветра
Были ложные слова:
"Она моя".
Может, я любил кровавое воскресенье,
Может, слушал "Боже, царя храни",
Может, учил идни-рок и на гоненье
Себя жаждал узреть, но меня самого
Храни
Не моего дома вкусом кофе,
Жаждой истоптать падошвы,
Клясться на крови,
Курить истошно.
Я пришел в твой дом,
И все отложил на потом.
Твой дом
© Copyright: Пьетро, 2016
Свидетельство о публикации №116042402936
Свидетельство о публикации №116042402936
Рецензии