Ты тень безмолвия,
Ты эхо прошлых жизней,
Как медленная молния,
Как праздничная тризна.
Я сам такой,
Я выдуманный снами,
Слепой святой,
Застывшее цунами.
Что нас свело,
Не знаем и не надо,
В тебе светло,
Как в центре у торнадо.
В нас песня всех,
Кого мы так любили.
Мы – эха смех;
Мы выжившие мили.
Окобури
© Copyright: Иван Чирик, 2016
Свидетельство о публикации №116042401738
Свидетельство о публикации №116042401738
Рецензии