Мир прихоит на свое,
катится как мячик,
в переходе бард поет,
душу в плитке прячет.
Круг разомкнут или нет,
нам подскажет ветер,
Без руки какой букет,
Метлы в кабинете.
Званный гость - не в горле кость,
Хлеще - если в спину,
Весь восторженный насквозь,
бьет истошно клином.
Всем одна готова прядь,
лилии небесной,
На войне ли нам дремать?
Сдохнем, - если честно....!
***
© Copyright: Александр Терехов 3, 2016
Свидетельство о публикации №116042411925
Свидетельство о публикации №116042411925
Рецензии