***

В очередной раз погиб поэт. В очередной раз что-то повернуло кран по часовой стрелке, перекрыв трубу, из которой лился дёготь моего подсознания. Горстка пепла, которая превратится в огненную птицу, ждёт своего часа. Прости, редкий читатель, что на время ушёл в отставку. Слишком много дерьма, поджидающего меня за углом или кусающего за пятки. Пока Ваш покорный слуга бодрствует - Бемоль спит. Спит крепко, просыпаясь к полуночи, начиная выть на луну, подобно одинокому волку. Этот ментальный дементор не оставляет после себя ничего, кроме такой близкой сердцу праведной грусти и лёгкого "сосания под ложечкой". По итогу мне просто не о чем писать. Нечего рассказать очередному прохожему чем я живу, потому что существую, не живу. Я так молод, свеж, здоров, видит Бог, я не должен корчить из себя страдальца на серьёзных щах и чёрных шмотках. Главный плюс творческого раздвоения личности, что люди сами решают кого они хотят видеть: флэшбэк 2007-го, но в современной вариации аля "Гетто-готика 2076" или обычного весельчака-раздолбая, а главный минус, что из творческого оно переходит в повседневное, неконтролируемое, свой личный сорт мистера Хайда. Как факт - никто не хочет видеть, что за широкой улыбкой скрывается бескрайнее море... Высыхающее до дна. Я устал. Простите, простите. От всего устал. Я скоро вернусь. Обещаю.

" Ведь от него нет пользы мне и людям,
  "Вывести из зала! Туше!",
  Грустного мальчишку Атлантиды,
  С высохшим морем в душе. "


На вечно ваш, но не свой, Святой Бемоль. Stay blessed.