От всех попыток обозначить ранг
Он так далек – как червь от книг Иона,
Как от начал Поэзии исконной –
Велеречивый кочет-графоман.
Он скромный лирик? Вряд ли, не скажи…
Зловещий гений он - словесных пашен,
Для женщин так великолепно-страшен,
Как страшен призрак собственной души.
Для пряных стран – он заклинатель змей,
Глухих, как шнур, а вот же погляди-ка:
Они, качаясь, слушают вердикты
Фарфоровой, как слон, судьбы своей…
Так он – Поэт? А может – херувим?
На столик прикроватный брошен нежно…
Когда не спится – так, слегка, небрежно,
Прошелестеть вполглаза вместе с ним
По дымоходам, полкам, чердакам,
Залезть в пижаму, пахнущую потом…
Там – всё, как есть. Читателю охота
Поближе быть к костям и к потрохам.
Да, он – Поэт. Он дан на растерзанье.
Он и поверхность - он и дно реки,
Пройдет сквозь пальцы, воле вопреки,
А, может в этом есть – его призванье???
Он - поэт
© Copyright: Марина Зейтц, 2016
Свидетельство о публикации №116042411530
Свидетельство о публикации №116042411530
Рецензии