О, как поют они под вечер,
С узорной шалью на плечах,
И тополей седые свечи
Их согревают в поздний час.
У каждой в долгих снах невзгоды
И гул осенней ворожбы,
И не всегда тягучим мёдом
Касались годы их судьбы.
Но память - верная подружка,
Июльский полдень оживит,
И льётся песня о кукушке,
Укравшей жар былой любви.
Прохладный сумрак в роще голой,
Лист облетает, не спеша.
Тревоги полон чистый голос -
То плачет русская душа.
Поникли травы на опушке,
О том рассказывать - запрет.
Печалью делятся с кукушкой -
Виновницей их женских бед.
Поют за трапезой неспешной,
С вином домашним на столе.
За эту искреннюю нежность
Им всё простится на земле.
Им всё простится
© Copyright: Надежда Кутуева, 2016
Свидетельство о публикации №116042411375
Свидетельство о публикации №116042411375
Рецензии