Натюрморт

Организм на что-то жаловается,
Говорит мне: что-то в органах не так.
Голова моя раскалывается –
То ли в торне, то ли в розовых цветах.

А на улице увидел я пчелу,
Прилетела вот сама, про жизнь трубя.
И не знаю, и не знаю почему
Пожалел ее, а, может быть, себя.

Я ее не трону, пусть себе летит,
Ибо глупая, чего возьмешь с нее.
Утолю я графоманский аппетит,
Напишу про самочувствие свое.

Вот опять перо побаловается,
Перероет, как лопата, времена.
Голова моя раскалывается
Оттого, что, видно, мыслей до хрена.

У пчелы планида строгая своя,
А моя планида – черт ее поймет.
Да и мысли все выдумываю я,
Превращаю в мед обыденный помет.

У меня такой невыверенный дар,
То я Богу послужу, а то божку.
Для меня же что ни попадя нектар,
И бутоны разрывают мне башку.

Ты попробуй это все перелови,
Я на это со сторонки посмотрю.
Я достану что-нибудь из головы
И гербарием наклею в паспарту.

Что на стенке я повешу у себя –
От восторга сердце вам не надорвет.
Прилетит пчела, про жизнь опять трубя,
Не поймет она, что это натюрморт…

2016


Рецензии