Зачем мне это всё? Зачем мне слушать
как птицы распевают поутру,
и чувствовать, как ветер гладит душу, -
я всё равно когда-нибудь умру.
Смотреть с моста в осенний час заката
как солнце растекается в реке,
и золото с травы в мешки сгребать лопатой -
за что всё это - мне?
Созревших трав к руке искать прикосновения.
На веру принимать, не мучаясь сомненьем,
кукушкин мерный счёт оставшихся мгновений.
И замирать без слов морозными ночами,
когда за горизонт широкими шагами
с ключами от небес проходит Орион.
И замирать без слов...
© Copyright: Виктория Шумаева, 2016
Свидетельство о публикации №116042410198
Свидетельство о публикации №116042410198
Рецензии