Песня

Эта песня без конца, это песня без начала,
Наизнанку и с лица, даже если укачало,
От рассвета и в рассвет, сквозь закат и до заката,
Этой песни больше нет на отметках циферблата.
Этой песня как мороз, как июльский зной, как ветер,
С ароматом летних гроз, и с росой, что на рассвете
Превращается в озноб, остающийся на камне.
Эта песня как сугроб и она о самом главном.

Эта песня всех ветров о свободах и полётах,
С этой песне будут вновь умирать кто в самолётах,
Кто под небом на земле марширует пепелищем,
Эта песня о тебе, ведь тебя никто не ищет.
Эта песня рыб немых, растворившихся под илом,
Вряд ли кто-то вспомнит их, даже если они были,
Всех распятых шкур зверей, всех оставшихся безликих.
Эта песня в мир людей всё вернёт предсмертным криком...

Просыпайся и звучи, ноты путаются в лапах,
Просыпайся и кричи от обиды или страха,
Просыпайся и лети умирать или воскреснуть,
Отыщи свой путь в пути и на месте своё место.
Возвращайся, чтобы спеть, в мир, который раскололся,
Собирай на ниве смерть - налиты её колосья,
Завяжи себя в снопы, чтобы было интересней,
Это можешь только ты, только ты и с этой песней.