Майская ночь

Что за чудная ночь! И, казалось бы, все не в новинку,
и, казалось бы, лирику надо отправить в утиль,
потому что луна не способна искать половинку,
неживая луна среди самых обычных светил.

Когда звездную шаль не набросить любимой на плечи,
и наука на стреме, и скованный дух не таков,
разве в детство впадает большое дитя человечье
и таскает в себе предрассудок далеких веков?

Разве травы не шепчут, когда затихают деревья,
не роняют печаль на красивые лица озер,
и ромашки по полю не более чем суеверье,
и поэт на дороге не более чем фантазер?

Разве благо земле, что сегодня недолог и редок
посреди лихорадочных гонок, кощунств и битья
очарованный взгляд, что оставил в наследие предок,
на божественный мир, на согласную суть бытия?

Забредите весной в придорожные рощи России,
в чем измерите их, кроме музыки, красок и слов,
но, конечно же, не в кубометрах сырой древесины,
а, скорее, в количестве иволог и соловьев.

Окунитесь в зарю, в разливанное озеро света,
упадите в траву, что весной зеленеет, как плюш:
зримым почерком писана самая точная смета
на строительстве мира и всех человеческих душ.

Утоните в саду, что до дна не испит, не разграблен
налетевшей с округи ватагой расчетливых пчел,
утоните в саду зацелованных вишен и яблонь,
в несказанном саду, где нектар раздают нипочем.

Нам ли жить, не любя, не дарить себя миру построчно,
потому не лукавлю, когда от весны во хмелю
говорю, что сложить поэтического полномочья
не могу, не желаю и Бога о том не молю.