octo

Кленовый сироп подсушит мне губы
И склеит их томным, нелепым молчанием.
Рубиновым бубном пробьёт бисер срубы.
Из старых деревьев забьёт сок с журчанием.

Графин из осколков внедрится в сомнения
И кофем, как дробью, пробьёт болью знаковой.
Рвёт раком раны рандомное рвение,
Как в тени сомнения, и все-же, бл*ть, раковый.

Бесстыжие бесы, воруючи судьбы,
Загубят не тех, чьи поступки сомнительны.
И лучше бы им тормознуть или дуть бы
Хотя бы пореже. Но жизни мучительны.

Пройдёт тень та полем, затронувши новые,
Свежие, малые, тощи растения.
В зародыше чисты, хоть не всяк здоровые.
Рождённые в сильных порыве и рвении.

Но толстой смолой, убивающей массы,
Прольётся на руки им тяжкое бремя.
И в миг опустеет весь мир наш прекрасный.
В итоге нет смерти. В итоге есть время.

И словно забитая курица лезвием,
В брызгах чарующих стихнут конвульсии.
Рад был истории, рад был мгновениям,
Рад был быть частью природной эмульсии.

Планета есть круг, хоть не идеальный,
Но замкнутый в целом, цикличном движении.
Не верьте глазам, ну не будьте банальны!
Чувствуйте! В этом и есть достижение.

День сменит ночь, ночь сменит день.
И только в тиши рождено будет счастье.
Вчера рождён март, сегодня апрель.
Вы не были целым! Вы были частью!

01.04.16. Джароса