Чужие стихи

"Знамений мы, как книги, не читаем..."

Чужие стихи, поверь, это не рук творение, а частица души,
расхристанной,
приоткрытая намеренно дверь – ненадолго – в другую жизнь,
выставленную на обозрение в ожидании встречной лжи, с риском быть ни за что освистанным,
всмотрись,
чиркни спичкой и озари потёмки внутри хозяина-постояльца,
досчитай – раз-два-три – пока она не обожжёт пальцы,
видишь, как трудоёмко,
от боли сводя с ума,
мучая безысходностью,
стихи рождались впотьмах в надежде, что проживут без срока годности
или хотя бы несколько сладких минут,
к вечности прикоснуться на миг,
думалось, крылья вырастут,
где-то тут
укрыт тайник,
в подвале, набрякшем сыростью,
лист бумаги найдут, сомнут,
распнут пред судами строгими: впредь не пиши!...
не пожалей минут, прочти между строками,
обдирая колени, спустись в колодец души,
в подвал – не считай ступеней – и
слово свое скажи будущему гению.