Про музыку

Один приятель по fb, человек уже немолодой, поделился свой печалью. Он всю жизнь мечтал научиться играть на каком-нибудь музыкальном инструменте, но, как говорится, - “бодливой корове…”. В общем, - ни голоса, ни слуха.

А я вот о чём подумал. Ну и что с того, что обделили тебя небеса именно этим талантом? Это ведь совершенно неважно, как именно и на чём  ты будешь играть свою музыку.

Ведь музыка, она во всём. В неуловимых оттенках, казалось бы, вдоль и поперёк изученных красок, в совершенстве чётких линий и в небрежности и размахе вылетающих из-под карандаша штрихов. Глядя на иную картину ощущаешь такую гармонию симфоний, что, кажется, умереть готов.

Она рвёт душу пастернаковской болью тоски по неслучившейся жизни и наотмашь, точно в сердце, навылет, поражает есенинским “лицом к лицу лица не увидать”. Она врывается в нас рублеными, выверенными до миллиграмма, фразами Маяковского и иногда разухабистым, а иногда родниково-серебряным хрипом-аккордом Высоцкого.

А ещё она в первом снеге, выпадающем всегда внезапно, но никогда - не вовремя, и в выстрелах лопающегося апрельского льда, доносящихся с выходящих из безмолвия зимнестужной комы рек. В пелене утреннего , густого, как бабушкин клюквенный кисель, июльского тумана и в сырой промозглости ветреного и сумрачного октября, убивающего последние, тронутые серебряным тленом утренних заморозков, краски осени.

Этот мир не может существовать без музыки. Музыка - его душа. Мятущаяся, взлетающая к вершинам ураганов и извержений вулканов и растворяющаяся в звоне цикад и трелях соловья. Рвущая всё на своём пути яростью и болью цунами и грохотом чудовищных землетрясений и мирно дремлющая под шёпот волн тропического прибоя и только ей слышные колыбельные мелодии вечных песков пустынь.


Мир просто не может без неё. Он без неё умрёт. Никто ещё не научился жить без души.