Я лишь объём
Я лишь объём, где обитает что-то.
Быть может, я вместилище судьбы
И дом, семья расписаны по нотам,
Всё в нервах, в окончаниях грубы.
Грубы, где мясо, кость из плоти,
Из мыслей в голове мы состоим,
И мысли, почти все наши, в работе.
Порой не то, не тем мы говорим,
И в этом обитаемом сосуде
Обтянут кожей… в капиллярах кровь.
Права, работа, мысли, правосудие.
И в этом всё пульсирует любовь.
Мыслей объём… несказанное слово…
Со сказанным мы словом, что творим?
Порою убиваем суть живого,
За правду мы не тлеем, а горим.
Я лишь объём, где обитает что-то.
Объём из мяса, из костей, но не чужды
Дом и судьба, стихи и ноты.
Об этом уж написаны труды.
Свидетельство о публикации №116042310262