Слово и перо в руках моего отца...

   Моя жизнь!

Что так низко склонилась твоя голова?
Или юность тебе еще снится?
Пей шампанское друг, еще ночь впереди...
Да и некуда нам торопиться.
Посидим-ка друг мой , за дубовым столом.
Пусть буран за околицей злится,
Расскажу я тебе о прошедшем былом,
Что было и в душе не таится.
Я родился в деревне, в семье пастуха,
От семьи никого не осталось...
И хоть родная мать так любила меня,
Но судьба мне жестокой досталась.
В 41 году нас оставил отец,
Четырех малолеток и маму
Молодая она осталась вдова,
И с тех пор началась моя драма.
Нам прислали пакет, что отца в живых нет,
Он погиб от тяжелых ранений.
Нам прислали письмо как раз под обед,
И я маме упал на колени.
Крепко плакала мать, крепко плакали мы
И с тех пор будто все изменилось.
И пришлось мне тогда палку в руки брать...
И на палке вся жизнь прокатилась.
Приходилось мне часто промокшему спать.
Без постели на голой кровати.
Что за жизнь была, не могу я понять...
Фрицы были во всем виноваты.