Домский

Увяз­нув ос­но­вани­ем в ве­ках,
Про­сев со­лид­но от­но­ситель­но ас­фаль­та,
Га­да­ет на бал­тий­ских об­ла­ках,
Ве­дя своё ар­хи­тек­турное кон­траль­то.

Я был здесь сот­ню ты­сяч лет на­зад,
В ка­ком-то пя­том не­воз­можном из­ме­реньи.
Об этом пом­нят да­же не гла­за,
Но сер­дце, мет­ку ос­тавляя уда­рень­ем.

При­жать­ся лбом к зам­ше­лым кир­пи­чам,
К шер­ша­вой веч­ности из обож­жённой гли­ны,
Зак­рыть гла­за и ко­жей ощу­щать
Ве­личье гор­дое тек­то­ники ста­рин­ной.

Под сво­дами прох­ладный воз­дух густ,
Сво­бод­ный вдох не поз­во­ля­ет пол­ной грудью.
Вход­ной пор­тал тор­жес­тве­нен и пуст,
Лишь стай­ка си­зарей, по­доб­но кап­лям рту­ти,

Под­вижна и лег­ка, чуть толь­ко тронь –
Свя­зу­ющая нить меж ны­неш­ним и прош­лым,
И на сту­пенях сол­нечный огонь
Кон­трас­том го­тике кри­чит, что жизнь воз­можна.

Вте­каю внутрь, в жер­ло, в пе­реп­лав
Эпох сме­шения, раз­но­об­разья сти­лей.
Хоть приз­ра­ков не сы­щешь по уг­лам,
Но, знаю,те не­од­нократ­но здесь гос­ти­ли.

И рвёт­ся ми­ра су­ет­ный у­ют,
Те­ря­ет в цен­ности пос­ледняя ру­баха,
Ког­да ог­ранным чу­дом за­по­ют
Кан­та­ты Мо­цар­та или хо­ралы Ба­ха.