Об уехавших и не только

Мы закрыли свой дом, притворили неловко калитку,
Попросили соседей кормить пару старых котов,
А потом, как цыгане, на старой машине-кибитке
От войны укатили по трассам чужих городов.
В сером облаке пыли, достали баулы пожитков,
Где-то нас поселили и кто-то нам выдал еду,
А вокруг - изобилье таких же бродяг без улыбки,
Что однажды, проснувшись без дома, попали в беду...

Не могли мы понять, то, что счастье надуманно, зыбко,
Что планируем мнимо, под хохот богинь и божков.
Может, все же уехать, наверное, было ошибкой,
Только вот умереть, пусть и дома, не каждый готов.
Кто-то точно вернется, откроет знакомые двери,
Вновь подвяжет клематис к перголам в саду у ворот,
Ну а прочих цыган не судите вы, право, поверьте,
Что не каждый стремится туда, где война его ждет
И, конечно, вина, страх и тяжесть обиды обычной.
Ведь не всякий, подставив лицо под удары судьбы,
Будет сдачу давать и гордиться, что стоек привычно,
Что опять не сдается, что тяготы вынес борьбы...

Мы закроем свой дом, ключ, как крестик, у сердца повесим,
По распутьям судьбы будем ехать которую жизнь,
Сотни разных дорог перейдем, проползем, перемесим.
Ну, а взвесив, решим, что устали по свету кружить...
Где-то тихо осядем, посадим клематис у двери,
(на канате судьбы парки новые свяжут узлы),
И начнем забывать про обиды, про раны, потери,
Лишь порой вспоминая родных переулков углы.
Наважденье стряхнем, и, сползая на пол у иконы,
Той заветной, родной, что хранила на сотнях дорог,
Будем Небо молить сохранить от беды терриконы,
Те, что в сны нам в укор посылает по праздникам Бог.
 
АБ220416