Чуть больше поменьше
навраться в три горла,
тетешкать, понежить
негордую гордость…
Не помню точно, а пришлась мне в пору
прошедшая весна. Другое помню:
как мурманским таксистом объяпонен,
как недоделал «самых важных» прорву…
А катится валом
история, угол
последний – вон, справа,
за ним камень, луг и…
С утра в моем любимом парке зябко
и дворники не убирают листья,
и выглядит жизнь неспешаще длительной,
скрипит забор какой-то железякой...
По вотчине бега –
дороге – дорожишь
машинно, но мелко,
и – неосторожно…
И верится, что дело не в помаде,
а в смене темпа и ответных чувствах;
ногою – шарк по листьям, и – лечу, и
хочу не быть живущим автоматом.
Разные ритмы одного
© Copyright: Борис Борисович Михин, 2016
Свидетельство о публикации №116042203323
Свидетельство о публикации №116042203323
Рецензии