У погоста старого ковыли с осокою,
Здесь лежит моя родня, званья невысокого.
И гуляет ветер здесь чаще прочих странников,
Вся деревня собралась земляков,-ударников.
Невысокие холмы, кресты покосилися,
Фотокарточки давно сгнили, отвалилися.
Знать, тяжёлая судьба выпала на долюшку,
Позабыт погост давно рядом с ровным полюшком.
Только редкий путник здесь,
Проходя, придёт присесть.
И, подумав, вдруг поймёт: вот она --- Россия!
Что осталось от неё, прежней и красивой!
Да и той деревни уж тоже не осталось.
Нету песен удалых, ни младых, ни старых.
Только избы да амбары с окнами-глазницами,
Провалились крыши вниз, срубы вереницами.
Не поднять, не возродить Родины осколок…
Остаётся водку пить у придорожных ёлок.
Виноватых нет, конечно, некого расстреливать.
Весь двадцатый век страну могилами усеивал.
Малая Родина
© Copyright: Василий Пусепп, 2016
Свидетельство о публикации №116042202846
Свидетельство о публикации №116042202846
Рецензии