***

 * * *
Ничего не успеть. Может новая будет весна,
Может нет. Для чего же тетрадь недописанных строчек
Я храню, отрывая часы от любви и от сна,
Отложив на «потом» невозвратность изчезнувшей ночи?

Может выбросить: «хлам!»? - понимая, что мне не успеть
Дописать и цветы дорастить. Бесполезны усилья.
Жизнь проходит, проходит… И времени тесная клеть
Не позволит уже распахнуться ослабнувшим крыльям.
               
Время!.. Вот и собака моя уже стала седа.
И от глаз протянулись к вискам – все заметней! – «узоры».
Я еще понимаю, что эта беда – не беда,
Но уже не хватает на все «завершенья» задора.

Почему-то все чаще и чаще прельщает покой.
На вопросы «Зачем?» все труднее приходят ответы.
У последней черты все равно, кто ты – лидер, изгой…
И не бросишь в бесплодной надежде «вернуться»  - монету.

Жизнь и вправду – как в песне – всего пролетающий – миг,
им заполнится между «сейчас» и "чертой" расстаянье.
Счастлив тот, кто еще этот горький закон не постиг,
Предвкушая душой новых, будущих - весен дыханье…