Кто разбросал по миру злость?
И кто же выдумал обиду?
Торчит она, как в горле кость,
А ты живи, не подавая виду.
Кто сотворил для мира грусть -
Обиды дочь, сестру упрямства?
Чем думал он? Ответит пусть,
Творил по прихоти иль с хулиганства?
Кто изобрел от боли дрожь,
Что в сердце каждого хранится,
Взрастил печаль, как в поле рожь?
Вот как ему ночами спится?
Когда творил, был сам не свой,
Не думал, где-то поленился,
Уставший и ужасно злой,
К тому же сон дурной приснился.
Смешал вдруг счастье со слезой,
Да только поздно спохватился:
"Зачем творить я взялся в выходной?"
В сердцах подумал и... проматерился.
Вопрос
© Copyright: Ирина Сиддик, 2016
Свидетельство о публикации №116042200017
Свидетельство о публикации №116042200017
Рецензии