Не дождь, а так, крупа, небесный сор,
И все не разгорается костер -
Шипят и тлеют мокрые дрова,
Как тихие недобрые слова.
И нам, конечно, зябко без огня
В конце такого пасмурного дня,
И сбились мы теснее и сидим,
И смотрим на бесплодный белый дым.
А дым идет густой, как молоко,
Его, наверно, видно далеко -
Но нам из-за него, наоборот,
Не видно ни деревьев, ни пустот,
Всё в дымке. И вот именно сейчас,
Продрогших и замучившихся, нас
Охватывает знание о том,
Что жизнь - как дым, рождаемый огнем,
Что жизнь - как дым, питаемый дождем,
Пока дымим душою, мы живем,
В глаза и нос - и по ветру, и вверх,
Пока огонь не взял над влагой верх.
Но вот огонь горит дождю назло,
Трещат дрова - нам ярко и тепло,
И скрылся в облаках холодный дым,
И нашим душам хочется за ним.
Походное
© Copyright: Алексей Халиуллин, 2016
Свидетельство о публикации №116042106725
Свидетельство о публикации №116042106725
Рецензии