Когда я стихом...

Когда я стихом в полуночной поре упиваюсь -
мышью подпольной скребусь, иль скворцом заливаюсь,
плачусь в жилетку, что жизнь, хоть не больно, но била,
только она - эта жизнь - полосой проходила

и подносила по мере стараний подарки
юности, что протекала на пляжах и в парках.
Влюбчивость быстрая нынче исходит слезою,
память - единственный дар - верховодит порою.

Только сюсюканье этим уже надоело,
да и геройством всё прошлое звать - слишком смело,
вот и толкусь я теперь со словами отважно -
голый король в прозаическом мире бумажном.

Столько любовей отвергнуто мной и распято
из-за одной, что ушла от меня без возврата...
Сдвинулось время отсчёта, иное настало,
жаль, что без пользы оно из-под руке уплывало,

чем-то запомнившись, и со значеньем моменты
в память осели, даруя по осени ренту,
где километры дорог улеглись на страницы,
где запоздало поют перелётные птицы,,

трогает душу, что был я войной перекрещен,
и изливаюсь восторгом, что Богом завещан...
Жил, что-то вечное, тайное пряча, не каясь,
и в результате - полночным стихом упиваюсь.