Не светится природа.
Только гремит чего-то.
А раньше как бывало
Цветным огнём сияла!
Росли цветки в пещерах,
И рыжие на шхерах
Мхи солнце отражали
В гармонии печали.
И где углы и плитка
И чёрная пропитка,
Там раньше духи света
Не знали всё вот это.
И древние поэты
Ценили их за это.
И лиры их бряцали
Гармонией печали.
Но та печаль – не наша.
Она была как чаша,
Наполненная спиртом,
Охваченная миртом.
Её испить мог каждый,
Кто мучился от жажды.
Сейчас другой спирт – только
Его пьют алкоголики
На кухне и на трубах.
Их образ жизни – грубый.
А древние поэты
Совсем вот не про это.
Когда-то древние поэты
© Copyright: Виктор Есин, 2016
Свидетельство о публикации №116042103981
Свидетельство о публикации №116042103981
Рецензии