Плесень
Не заглянуть на неба дно.
Как неродившиеся дети,
всё то, что им нерождено.
И та, что в бусах, та, что в шали,
беспечной простотой плоха -
они писать ему мешали,
не понимая суть греха.
Возможно, многие любили
его души плодовый сад,
но все они стихи убили,
мешая о любви писать.
На пустяки часы истратив,
болтая праздно ни о чём,
поэт отдал себя некстати
нависшим над его плечом.
О, сколько их, что, отвлекая,
поэта в темень увели.
Беда! Беда для всех какая
от этой плесени земли.
А многих мучают вопросы:
"Где книги, чтоб о жизни знать?"...
Ох, эти руки, эти косы...
У... сволочи, ети их мать!
Но если спросите поэта,
в грудь получившего свинец:
- Что жизнь без них?
- То жизнь без света...
То всей поэзии конец...
Свидетельство о публикации №116042102523
Доброго дня, удачи.
Гном Котя 03.09.2016 11:10 Заявить о нарушении
С уважением
Александр Самойленко 4 03.09.2016 18:03 Заявить о нарушении