Пройдут года, и я умру,
И мысли мои канут в Лету,
Труды мои пойдут ко дну,
Уж не дойдут ко мне приветы...
Пройдут еще года, забудут,
О том что жил в такой-то год
Какой-то странный рифмоплет,
И столько вот уж не живет.
А вруг не так произойдет?
И вспомня имя мое кто-то
Меня поэтом помянёт,
Мое призванье не забудет.
А если кто-то и сейчас
В моих стихах себя находит,
И чувство на пике возводит,
Их умножая каждый раз!
Тогда прекрасно, спору нет,
Тогда я счаслив безусловно,
Не нужно мне тогда монет,
И ничего уж мне не нужно
Пройдут года, и я умру...
© Copyright: Перегуда Дмитрий, 2016
Свидетельство о публикации №116042111267
Свидетельство о публикации №116042111267
Рецензии