Письмо в Мукден

Лишь секунда, как закончено письмо...
Ветер вырвал лист и вышвырнул в окно.
Запорхал листок вовсю навстреч утрУ.
И чернила просыхали на ветру.
Обогнул свою деревню и лесок,
устремившийся к Мукдену,
на восток.
Он несётся, беззащитен и суров,
мимо ржавых государственных орлов,
мимо окон канцелярий и судов -
бесцензурный,
словно воздух, хлеб и кровь...

А под вечер разбитной один цыган
(это ж надо! - в этот раз почти не пьян)
без оглядки на трамвайные звонки
с околоточным бежал вперегонки.
Вот и насмерть под пролётку угодил:
думал(бедный) - ассигнацию ловил...

А листок несло -
помедлить он не мог,
ускоряя лёт к границе,
на восток!

Вот давно уже рубеж пересечён.
И летун впорхнул в теплушечный вагон.
Сколько он изведал здесь солдатских рук
к адресату на пути своём,
как вдруг
среди сопок заметался крик:"Банзай!!!",
жидким пламенем ударивши в глаза.
Как во сне, беззвучно лопнул паровоз,
и вагоны устремились под откос.
... Тишина на поле мёртвое сошла.
И обрывки слов читала тишина.
Перед нею (так с устатку дети спят),
костенея, разметался адресат.

В мёртвой рученьке клочок письма дрожал
у него...
Но он письма
не прочитал...