Сыну Серёже в день гибели.
Капли гулко клюют подоконник.
На дворе между выпуклых троп
Не пасётся уже белый слоник
По трагической кличке Сугроб.
А из туч накопившейся грусти
Истекают тугие струи.
В лужах плавают серые гуси –
Не весенние мысли мои.
Прошлогодние листья сопрели,
Не проклюнулись почки берёз.
Как мне плохо седьмого апреля!
Кто бы сбегал да горькой принёс.
Всё живое на свете жалею,
И не меньше – чего уже нет!
Я болею. Я сильно болею.
Я болею семнадцать уж лет.
Никого быть не может дороже,
Никого быть не может родней... -
Доживаю без сына Серёжи
Горсть отмеренных Господом дней.
7 апреля
© Copyright: Владимир Львов 4, 2016
Свидетельство о публикации №116042007229
Свидетельство о публикации №116042007229
Рецензии