На чёрной фабрике
Трубы играют на луне, как на флейте -
Что видят - в застиранных бинтовых снах
Формалином крещённые мёртвые дети?
Что они видят - под серой истёртой простынёй -
Пряча боль - царапины - сгустки багряные?
То же самое, что преследует их днём -
Этих детей, так и не добредших до рая?
И перехваченных - на полпути - чтоб -
Верно служить - и мастерить детали.
Мёртвые дети - фабрика - чёрный гроб -
Из которого - железные драконы вылетают.
Дети - их армия - их пища - и - всё.
Их комбикорм. Не более - их обслуга.
И ни один дракон не унесёт
Мёртвых детей - из фабричного круга.
Завтра им снова - на службу - в фабричный цех
По стрёкоту конвейера - и к масляной гибели.
И у каждого будет - маска на лице -
И ни у кого не будет - иллюзии выбора.
Один за другим - в серых хламидах пойдут -
В желудки цехов - чтобы быть переварены.
Эти дети так и остались в аду -
Так и увязли в масле ночных кошмаров.
Машинное масло - чтобы дракон летал -
Чтобы рыгал огнём - и гадил копотью.
Каждый ребёнок - это только деталь.
Дешевле железа - ибо из мёртвой плоти.
Каждый ребёнок - серая пыль во рту -
И лицо - мятое и седое.
Они - один за другим - во сне бредут -
По коридорам чёрной фабрики чудовищ.
И чёрные трубы - пальцами - гнут металл -
И луна застревает пробкой в горле.
Каждый ребёнок - это только деталь.
Каждый из них вполне заменит другого.
И - можно ещё раз умереть -
Только ты всё равно останешься покорным.
И поднимешься на ангине-заре,
Чтобы собирать в цехе дракона.
Свидетельство о публикации №116042006858