Шариковая ручка

На пересечении двух параллельных
    блуждающих улиц бывая не часто,
    точней, никогда, но всегда – на «Харлее»,
    немного рисуюсь, комично серчая

    на аборигенов чудесных вселенных,
    забавных созданий какого-то бога,
    а сам раздаю им слова и соленья,
    всех гоблинов Двери пытаясь задобрить;

    отличные парни, но вот не пускают,
    не то чтобы дальше, а даже обратно.
Фортуна пиарит, такая-сякая,
    себя там – моей, но к ней не подобраться.

И есть ощущение: где-то Алиса
    поблизости чай пьёт в компании мыши,
    и в каждых встречаемых взглядах – больница,
    как будто пора седативное в мышцу.

Вы скажете – фэнтези.
Может быть.
Может...
Но только тогда вы мне вот что скажите:
    беседуем мы здесь давно, и таможня
    и вас и меня не пускает, а жители

    блуждающих улиц решительно держат
    нас за рукава... так какого же чёрта
    мешаете мне фиолетовый стержень
    истратить в слова, и сменить его чёрным?!