Всяк талантлив? Что за вздор!

Творить, как много в этом чести,
Скажешь ты.
Но от чего ж, велением судьбы,
Среды одних и тех же
Лицах, что опускают душу словом
к ницам.

Давно нет благородности в
людском, изжили
Обличием поэта, уж не дорожили
День ото дня, рождая
бесподобность, с насмешкой,
Произнесла очередная пешка.

Но есть же в тельцах всяк талант!
Как смеешь ты так отзываться?
Я попрошу-с, при мненьи вашем
оставаться,
Терзайтесь же, с собой наедине.

Извольте,встряну я меж
вас, и ваших слов
Ужель ли вера в эту чушь
рождает предок?
Прослыть тщедушным, твой
законный рок
Бездушный, остаешься напоследок.

Постой, но нет же,как же так?
Пишу ведь если, значит я с душою!
Пусть не достоин всяческих наград,
Похвал и статуй, прошлому рекою,
тек знак.

А я про что ж? Мне от чего же
режет глаз?
Всяк третий звет себя на титул
громкий!
Поэт! С наивною улыбкой на устах
Произнеся, не чтишь ты память
робко, гад!

И от чего же мне не гневаться
на сих?
Бездарный возглас чей так травит
душу?
А эти мерзкие,излившие наружу!
Ах! Бестолковый мизер,с грязью
лужа!
В груди сей крах.

От неспособности и самоуверенья
Свои творенья жаждут напоказ!
И это? Право, заблужденье!
Не стоит ни копеечки дешевый
сказ.

Не стоит ли быть чуточку мягчее?
Не распылять на каждого свой глас?
Быть поумнее? Я Вас уверяю,
Не тратьте пыл свой в это чувство
по сто раз.

Поэт лишь тот! Душою кто отдался,
Лишь в это дело, страждет по нему!
А жалкие попытки покоряться
Стихия не поддастся никому.