мы скоро не сможем смотреть друг на друга
неделю...
вот я и стою. ничего не делаю.
неделю целую
не до стихов.
вообще, я заметил, что преданная мысль
в миллион раз слабее не рождённой.
вот если бы я не говорил ничего
было бы убедительнее. сонный
взгляд твой из под снеговой подушки,
или волны - мечты серфингиста,
которая будто на стоп-кадре, а потом снова быстро,
когда ты отвлечёшься на крик тормозов в форточку.
я ногами играю на органе-подъзде.
эхом ступеней, как лёгкая лодочка на горбу Эола,
чеканю своё соло, как Мацуев или Лонг Лонг.
стоп, мне Питер дороже, чем Ксюша.
чем её синяя кружка
и пальцы вдетые в ручку кружки
нет, знаете, уж лучше я...
струя
сквозь запятнанный окуляр -
луч, как женщина маляр,
выкрасил бело-зелёное в абсолют.
я стар видимо, мне стал дороже уют.
туда хочется, где ждут. вру
самого себя крою.
заново.
заново
© Copyright: Юра Фиалкин, 2016
Свидетельство о публикации №116041907021
Свидетельство о публикации №116041907021
Рецензии