Апломб

Я лучше всего сочиняю стихи про любовь,
Хотя и забыл, как кого-то когда-то любил,
Еще про Камчатку, истёрлась что даже из снов,
Осталось лишь, как поднимался по трапу на "Ил". 
Я лучше всего сочиняю стихи про войну,
Хотя и в тылу прозябал мой убогий стройбат,
Ещё про Москву, хоть за МКАДом живу, как в плену,
Как будто из цирка уволившийся акробат.
А может быть, бросить писать и рвануть на Донбасс?
В Москву, на Камчатку, влюбиться опять и опять?
Сажусь за компьютер, покуда огонь не угас,
Покуда осталось желанье любить и страдать.
Желание плыть одному в грозовой океан,
И снова, как в юности, ноги разбить об Арбат,
Желание то, от которого сделался пьян,
И после которого, в общем-то, можно и в ад.
Неужто пустой и никчёмный такой человек,
Что пар выпускается лишь в паровозный свисток?
Но вот почему тогда слёзы сочатся из век,
И сердце с чего как отбойный стучит молоток?
Стихи - это лишь разновидность разборок с судьбой,
Таких же, как жизнь посреди вулканических бомб,
Тому, кто затеял такой поединок с собой,
Всевышний, наверно, простит несусветный апломб.