И снова о тебе

И снова снег. Тебя сквозь сон почти не помню.
А ты там убиваешься безалкогольно.
То есть, конечно, не убиваешься,
а просто высыпаешься и сидишь мониторно.
И снова снег. Я так этому рада.
Только тебя бы рядом.
Или совсем из памяти вон.
Хотя я слишком похожа на Суини Тодд,
поэтому совсем не надеюсь.
Разве что в твоей нелюбви греюсь.
Стихами крошусь и немею,
когда крепким дымом пьянею.

А что ж? Всё не так уж и плохо:
да знала, конечно, что вернёшься ко мне, пройдоха.
Да все это знали, все наши друзья.
Но нам подтверждать это нельзя.
Отчего?
Да чтоб не думали, что они правы.
Думали, нашли на нас управу.
Но ведь им-то и невдомёк:
не любовники мы, больше похожи на врагов.

Хотя знаешь, я уж думала завязать с этим:
не помнить тебя, о тебе и о лете.
Одни и те же стихи забивать до мозолей,
и перестать уже клясться то Богом, то кровью.
Мне бы перестать поэтично глаголить:
никому ведь не нужно, хоть это мне больно.
Перестать так открыто тебя холить словами.
Перестать напоминать, что стало с не нами.

Тавтологии бы к чёрту убрать,
плеоназмами не писать. Перестать.
Прекрати, прекрати, прекрати.
Всё равно не собьёшься с пути,
глупая.
Моя поминутная.
Твоя не звонящая,
не твоя всёзначаще-кричащая.
Не твоя. Кольнёт ли больно?
Заденет ли твоё "не помню"?

Стой, погоди, расскажи мне о песнях.
Ну, о тех, что прячешь нелестно.
Я знаю, они есть у тебя.
А ты это.. ты поёшь про меня..?
Впрочем, что мне, оставим.
Я не люблю голоса в динамиках.
Только твой голос басами из клетки твоей грудной,
только когда говоришь о той, совершенно чужой.
То есть не говоришь - обыгрываешь гласными,
не хочешь задеть. (Да меня не заденет, не властвуешь.)
Говори, говори всё, что хочешь.
Не молчи, хотя и молчание твоё не порочно.
Никогда не смогу тобой надышаться,
да и не буду стараться.
Просто знай, что когда в тебя никто не поверит,
когда заметут снова метели,
когда некуда будет идти,
ты на чай обязательно заходи.
Поговорим о бывших, о пьяных,
о тех, у кого слова по карманам.
О твоих почти будущих,
обо мне не рисующей,
о тебе не любящем,
о любви нашей не интригующей.

Не прощай меня за мои песни,
за мои стихи неинтересные,
за мои чувства пресные,
точнее за то, что расписываю их нелестно.
Прости за закаты холодные,
за ответы мои формы свободной,
прости за косоязычие храброе,
заодно и за то, что тебе бываю не рада.

Впрочем, зачем удлинять:
я позже ещё настрочу стихов тысяч пять
и все - только о тебе , для тебя и затасканы,
словами грубыми, лишь интонациями ласковыми.
Мне бы компас, как у Капитана Джека,
чтобы указал на того человека,
к которому стремлюсь.
Вопреки мне, он покажет на тебя, клянусь.
Ну, впрочем, к чему это: ты не пропадай,
меня не держи, не отпускай.
Хотя не надо, возьми другой курс.
А я, пожалуй, тогда не вернусь.

Lenakas