Записки...

Наверное мои записки не для всех.
А почему пишу? Я сам не знаю.
Вот снова мчусь ногами по росе,
Вот снова в туфли воду нагребаю.
Так набегает и вода в записки.
Откуда? Бог весть. это неизвестно.
Мне кажется, что рядом она, близко,
И я шепчу ей тихо в мире тесном.

Уверен, что мой почерк не поймут,
Не все увидят что-то близкое, родное.
Агента по продажам не найму.
Пишу не за для славы, для покоя...
Бывает ночь, не размыкая глаз
В висках стучит, и просится наружу.
А кто читает, да, пишу для вас.
Простите, если ваш покой нарушу.

Быть может и ее волшебный взор
Возьмет и наградит своим вниманием.
Считайте, это просто разговор,
Беседа двух сердец на расстоянии.
А на каком? Вот тут как раз секрет,
Ведь расстояния бывают разными.
Как назовете вы меня, поэт,
А может проходимец - это фразы...

Скорей всего меня не издадут,
Точнее не меня, а эти строки.
Признаюсь честно, что пишу в бреду,
Буквально при смерти, видны мои пороки.
И вы судите, строго, ведь в любви
Гореть неумолимо сердцу снова.
Я буду рад, коль смог вам подарить
Один букетик маленького слова.